Sur le long chemin

Depois de completar dois anos em outro pais, eu notei bem uma coisa : não sou nem brasileira nem francesa. Vivo oscilando entre essas duas pontas, na verdade. Não que meu sonho seja mudar de nacionalidade. Gosto muito de ser brasileira e principalmente de habitos como abraçar, sorrir, dançar, comer coxinha e beber cerveja gelada. Mas, passando tantos meses em outro pais, é natural perder algumas “habilidades”.

Ao mesmo tempo, é obvio que não sou francesa. Não debato politica ou qualquer outro assunto com a mesma propriedade que eles – nem no futebol, que todo mundo acha que brasileiro é especialista. Bem, não tenho o mesmo dominio do idioma. Tenho peito, bunda e coxa, o que não é normal nas moiçolas nascidas por aqui. E por ai vai...

Dai que, semana passada, cheguei para trabalhar e uma colega bem legal me chamou para a “cremaillère” dela, que seria “na sexta”. Traduzindo, é uma open house francesa. Ela disse que não ia convidar muita gente – algumas pessoas daqui, o time de basquete do namorado dela e alguns amigos do casal. Falou que ia mandar email, com o endereço. Eu, que acho que ja conheço um pouco dos habitos franceses, tava esperando o email, né? Normalmente, eles avisam com antecedência, marcam no calendario do Outlook e ainda confirmam perto da data. Como nada chegou até quinta, tinha certeza que a tal da festa seria na semana seguinte.

Pois então, na quinta, me convidei para assistir ao ja lendario jogo França e Ucrânia, de classificação para a Copa do Mundo, com uns amigos brasileiros. Na sexta de manhã, voilà, recebo o email confirmando o adresse e o horario para chegar à cremaillère.

De repente, me deu uma tensãozinha. Me toquei que nunca tinha ido a uma cremaillère assim, 100% francesa. Graçasadeus que tem uma francesa aqui no trabalho que morou no Brasil (e em Singapura) e entende dessas duvidas de quem esta longe da sua terra. Mandei um email “sorry, mas não sei as regras de etiqueta. Tem de levar presente? Coisa pra beber/comer?”. Gentilmente, ela disse que ia sair daqui e passar no Monoprix mais proximo para comprar um petit cadeau. Claro que aceitei ir junto. No caminho, ainda brincamos quando ela disse que a gente tava chegando “na hora, como estava escrito no email”, e não “na hora como os brasileiros, com um tanto de atraso”.

Desmarquei o fute – e ouvi umas boas reclamações dos amigos brasileiros que, como eu, vivem com um pé la outro ca e acho que ja estão se acostumando a programar as soirées.

Fui à cremaillère. Gente. Um dos apartamentos mais legais que ja vi na minha vida parisiense. Um salão + cozinha enorme, com quarto, banheiro espaçoso e ainda uma sacada (não tirei foto pq nem lembrei disso. Franceses não costumam ficar com o celular na mão o tempo todo e eu, por incrivel que pareça, deixei o meu na bolsa e nem teria coragem de ficar registrando o ambiente). A casinha deve ter, sei la, uns 60 metros quadrados. O que significa minusculo para os padrões dos “meus” que moram no Brasil. No entanto, eu fiquei maravilhada. Achei lindo, confortavel, genial. E poderia aqui descorrer sobre a diferente do “ter” e “ser” e da preguiça que me deu das mansões e carros imensos que vi no Brasil. Mas, bem, não é o objetivo desse post. Até pq eu bem que me acostumaria a tanto espaço se estivesse morando ainda no Brasil.

Voltando à fête: tinha uma mesa cheia de petiscos, uma menina fazendo mojitos, mais cerveja e vinho, claro. Não tinha televisão e, por isso, alguns amigos dos donos do apto chegaram com um projetor e usaram o computador para transmitir, na parede enorme, o jogo de futebol. E a França perdeu. Talvez eu fosse a unica da sala que ainda acreditasse na vitoria dos bleus antes do jogo começar. E durante. E depois. Fiquei realmente triste com o resultado (2 a 0 para os ucranianos. Ucranianos. Vejabem). E fui embora logo depois da derrota, pq ja tava passando da quantidade necessaria de vinho num evento com pessoas do trabalho.

França e Ucrânia, em foto emprestada do L'Equipe

E isso agora me fez pensar em outra coisa. Tb estou no meio do caminho entre os jornalistas e os não-jornalistas.

Então, é isso. Eu sei que esse post ficou confuso. E nem era a intenção. Mas é um post assim, em alguma parte do caminho a ser percorrido.

E fica a dica: se decidirem mudar de vida, estejam preparados para a fase “mais ou menos”. Parece chato. Mas não é. Parece confuso. E é bem pior do que isso. C'est ma vie.

UPDATING: acabei de publicar esse texto e encontro a imagem seguinte no Facebook. Recado do destino? hahaha

Les journalistes

Note to self: mesmo que vc abandone o jornalismo, de vez, nunca abandone os jornalistas. São eles que vão te chamar pra tomar cerveja em plena quarta à noite (sem feriado na quinta). São eles que vão insistir para a saideira. São eles que vão rir com vc das piadas que a gente faz da vida real :-)

La manicure

Como falei antes, tava de férias no Brasil. Logo depois que cheguei, ja no primeiro dia, fui ao salão fazer as unhas e a escova progressiva, como toda brasileira que mora no exterior ou passa um tempo fora. Tinha marcado sobrancelhas tb, mas esqueci e fui a outra mulher com a minha mãe.

Ja nesse dia, a manicure comentou que minhas unhas estavam muito curtas e fracas. Sim, eu como unha (desculpa, mas odeio a conjugação do verbo roer). E dai pensamos num plano de tentar refazer o trabalho toda semana, pra ficar com as mãos mais bonitinhas. Deu quase certo, pq acabei viajando um tanto e não deu tempo de fazer as unhas três vezes. Fiz duas, mas ja voltei com a mão mais apresentavel. Trouxe na mala uma base fortificante, que comprei no Paraguai (pois ééé, fui pra la. E juro que a base é da boa e original).

Essa semana, reparei que minhas unhas cresceram e quis manter assim. Procurei telefones de manicures brasileiras e avaliei as possibilidades perto do trabalho, ja que saio cedo de casa e volto tarde -- ta quase tudo fechado quando tô por la. Ontem, duas unhas quebraram. E foi um alerta. Hoje tava livre na hora do almoço, fui até um “salão” perto do trabalho mesmo e estreei na manicure francesa.

Esmalte bem clarinho, para evitar sustos
(o machucadinho foi arte minha, antes de ir à manicure)

Como ja sabia, elas não tiram cuticula. O processo é mais rapido do que o brasileiro: primeiro ela lixa o comprimento das unhas, depois a superficie (com aquela lixa mais leve). Depois passa um liquido para amolecer as cuticulas e, com o palito, vai empurrando e limpando embaixo da unha. Ai pega um lencinho umidecido, limpa cada unha e passa os esmaltes. Foram duas “mãos”. Em seguida, a base e um acelerador de secagem (que parece um oleo de secagem que a gente usa). O resultado? Engraçado, para quem esta acostumada a frequentar salão e acompanhar as amigas que fazem unha da maneira brasileira. Como era de se esperar, ela passa esmalte basicamente no meio (ja que não tem palito com algodão pra limpar depois). As bordas ficam meio tortas. Depois que seca, da a impressão que o esmalte ja é meio velho, sabe. Pq fica aquele espaço embaixo sem nada, ou com acumulo do produto. Enfim. Para mim, acho que ta otimo, porque não tenho a minima habilidade para fazer isso em casa. No maximo, uma base, que acabo arrancando em seguida.

Enquanto a manicure (super sympa, chamada Angès) fazia seu trabalho, conversamos um pouco e ela foi me explicando que a francesinha, aqui (French mains), é so passar o esmalte branco emcima mesmo. E ela elogiou que o branco da minha unha é bem branco, o que é otimo, segundo ela. Falamos da dificuldade de deixar crescer a unha, uma vez que tenho o habito de roê-las. Ela comentou “ainda bem que cresceu, se não, não daria pra fazer manicure, né?”. Ou seja. Pra elas, manicure é lixar.

Agora vamos à parte mais dificil: a financeira. A maioria dos salões que têm manicure e depilação cobra uma “assinatura” – normalmente, vc fecha planos de seis meses, que te garantem desconto. Em casos de redes de beleza, os cartões valem para todas as unidades, inclusive em outras cidades ou até pais. Se vc não tem assinatura, paga bem mais caro. Ainda ha de se considerar que qualquer tipo de serviço, aqui, é bem mais caro do que no Brasil. Então, nessa brincadeira de deixar as mãos mais bonitas, acabei gastando quase 80 euros (elas cobram a mais para passar o esmalte).

Achei vantagem fazer a assinar nessa rede (Body Minute), pq eles têm tb depilação e é muito facil de encontrar lojas por ai. Perto de casa tem pelo menos duas. E ja tenho amigas que usaram esse serviço e recomendam.

Na verdade, é um misto de salão de beleza e clinica de estética. Eles oferecem também massagem redutora, bronzeamento artificial e esfoliação, por exemplo. Enquanto esperava, peguei um folheto de um programa de redução de medidas. E eles oferecem inclusive so os produtos. Segundo o catalogo, um deles age em zonas “rebeldes” do corpo -- bunda, coxas e quadril. Rebeldes. Pois é.

Tenho rebeldia de sobra

Un peu bizarre

Voltei de férias (isso merece post à parte). Trouxe bombons Sonho de Valsa para o pessoal do trabalho. Ja na segunda-feira, tava la, super simpatica, distribuindo. Fui à sala dos gerentes, explicando que era “chocolate do Brasil”. Uma delas pega o bombom, lê meio rapido, começa a balançar os ombros num ritmo meio salsa e diz “Uhu! So-nho-de-val-za”. Ju-ro.

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Hoje (sexta), tava quietinha aqui tentando trabalhar (cadê a concentração depois das férias?), quando uma diretora me chama. A gente nem trabalha juntas, sabe. Fiquei meio preocupada até. Entrei na sala dela, ela fechou a porta. Eu tava com meu caderno (da um ar profissional e tals). Ela fala “não precisa do caderno, é rapido”. E me mostra um vidrinho do oleo de amêndoas da Natura, me pergunta como usar. Diz que alguém deu para ela e ela tava em duvidas se usava para tomar banhou ou depois disso. Expliquei que tem gente que fala que é bom para evitar estrias também (mas claro que não sabia falar estria e aprendi uma nova palavra: vergeture. E ela ainda falou “Ah, aquela coisa que as gravidas têm na barriga”. Tipo. Francesa não engorda no peito e na bunda, então so tem estria na gravidez, na barriga).

Nouvelle émission

Fui para o Brasil de férias. Três semanas. Desde que cheguei aqui, não tinha passado tanto tempo com a familia e os amigos. Coração apertou, quase esqueci do tanto que gosto de Paris. Chorei de saudades de tudo o que vivi antes mesmo de refazer as malas para voltar. Foi tanto sentimento estranho que nem sei como explicar.

Mas num queria falar, agora, das coisas que me partem o coração. Vou fazer uma propaganda. Ou quase um testemunho.

Eu tinha feito terapia uma vez, logo depois que me formei, e não gostei muito da psicologa, porque ela dizia que todos os meus problemas vinham da minha mãe. Não me lembro de detalhes, mas achava muito exagerado ela arrumar uma so resposta para todas as minhas duvidas e incertezas. Ai parei. Me dei alta.

Tempos depois, eu tava meio triste, terminando um relacionamento e a terapeuta de uma amiga indicou o Marcio. Ele praticamente salvou a minha vida. Foi uma época bem complicada, com um ex que atrapalhou a minha vida e ameaçava envolver mais gente nas nossas crises. Aprendi a cortar definitivamente os laços e não me culpar pelos problemas alheios. E me dei alta.

Ai o tempo passou, tava tentando terminar um outro relacionamento e decidi procurar novamente pelo Marcio. De novo, ele me ajudou. Aos poucos, me recuperei. Mas ai eu fiz as contas e, sei la, decidi me dar alta de novo.

Quando decidi vir para Paris, escrevi pra ele que, fofo, me desejou sorte e tals. Chegamos a conversar um pouco durante algumas fases complicadas que passei por aqui. Ele sempre foi atencioso e o mais fofo do mundo.

Eis que agora descubro que ele vai virar/virou apresentador de TV. O programa? “Vivendo com o inimigo”, no A&E. Gente. Achei o nome tãããão apropriado que até escrevi pra ele. Ele riu, foi lindo de novo, mas acabei não conseguindo encontra-lo pessoalmente, para dar um abraço e desejar boa sorte.

Outro dia, ainda de férias, vi a propaganda. E tb vi adesivos no Facebook, dizendo que, se vc tem algum problema, pode mandar perguntas. Olha, eu recomendo. Ele ja me salvou de inimigos e com certeza sabe do que fala!

O link do programa, para quem quiser conferir.

Voyages...

Hoje faço dois anos de Paris. E uma amiga querida mandou um texto bem legal pra “comemorar”.

“Uma vez fui viajar e não voltei. (...)

Vivi além da minha imaginação. Contrariei expectativas e acumulei riquezas imateriais. Permiti ao meu corpo e à minha mente experimentar outros estados de vivência e consciência.

Redescobri o que me fascina. Senti calores no peito e dei espaço para meu coração acelerar mais do que uma rotina qualquer permitiria.”

Foi mais ou menos isso o que aconteceu comigo nesse tempo de vida francesa. Paris tem a torre, o Arco, o Louvre, o Sena. Tudo isso que eu ja conhecia e que, ainda hoje, me fascina. Mas a “minha” Paris tem outros contornos.

“Minha” Paris é feita de sensações que eu nem sabia mais que poderia ter. Não posso esquecer tantos momentos de nervoso, de ansiedade, de angustia, de imaginar que nada nunca ia dar certo. Mas, no fim, ta tudo funcionando. Paris me ensinou, acima de tudo, a ter paciência e mais confiança (em mim, nas pessoas, na vida).

“Minha” Paris tb tem uma multidão de gente. Recebi, literalmente, as MELHORES visitas. Queridos que, eu sei, conseguiram enxergar um pouco do que eu gosto aqui. Ganhei amigos incriveis, desses de estrada que o texto fala, que tenho certeza que estarão sempre perto. Ainda reencontrei pessoas que continuam no Brasil, mas me escreveram, me contaram das suas novidades, e até uma amiga de infância que me encontrou durante sua viagem de férias com o marido e, de repente, foi como se a gente nunca tivesse se separado. Paris me ensinou que quem é importante nunca sai de verdade da sua vida, nem fica longe, por mais que um oceano tente atrapalhar o contato fisico.

“Minha” Paris tem malas, mudanças e andanças. Até agora, foram quatro estudios – todos menores do que o apartamento em que eu morava em SP, antes de vir para ca. Nenhum deles “ao lado” da escola ou do trabalho, como tb era no Brasil. Paris me ensinou que “minha casa” é muito mais do que o que vejo entre as paredes e me fez repensar a noção de publico, de usar o espaço da cidade (os parques, as margens de rios e canais, as piscinas da prefeitura).

“Minha” Paris me fez enxergar diferente esse lance de “diferenças culturais”. “Minha” Paris, na verdade, é quase uma novela da Gloria Perez. “Minha” Paris tb tem samba, coxinha, moqueca e feijoada. “Minha” Paris fala mais português do que eu imaginei que falaria. E aprendi (ou tô aprendendo) que tudo tem seu tempo e seu lugar.

Bem, “minha” Paris ainda não me ensinou tudo. E ainda bem que vou continuar aprendendo.

Château Vaux le Vicomte

Imagina um château desses franceses, no melhor estilo Vale do Loire. Imagina um château com um jardim enoooorme e tão bonito onde da pra fazer pique-nique, com queijos e vinho. Imagina um château e esse jardim iluminados por velas num sabado, com a temperatura de fim de verão/chegando no outono. Imagina um château e um jardim iluminados por velas e dez minutos de fogos de artificio pra encerrar o dia. Pois é. Foi isso que vi/fiz no sabado à noite.

Info pratique
O château chama Vaux le Vicomte. E realizei enfim o sonho de conhecer um château com fosso de verdade (que ainda existe, pelo menos) em volta.

Para chegar, pegamos trem até Melun e, em 25 min, chegamos. Depois, pegamos um ônibus para o château. Para quem tem o passe anual do transporte publico parisiense, o trem até Melun é de graça e o ônibus, 5,50 euros (ida e volta).

Para entrar no château, são 19 euros. E ha restaurantes la dentro para quem não for adepto do pique-nique (vai que, né?).

O site do château: http://www.vaux-le-vicomte.com/

Um pouco da historia dele : http://pt.wikipedia.org/wiki/Castelo_de_Vaux-le-Vicomte

E tinha até uma princesa :-)

Ta. Na verdade, eram algumas amigas com roupas cor de rosa, "alegorias" na cabeça e uma princessa. Provavelmente, era um enterrement de vie de jeune fille -- literalmente, enterro da vida de moça, como eles chamam a despedida de solteira.